A veces el cuerpo muda y cierto espíritu queda entre los muros, las manchas que habitaron siguen haciéndolo, la casa respira con aire de cambio, respira por los poros de las paredes.
La casa, inmóvil, es mudada…. hasta la instancia del silencio en sus materiales, hasta que dice nuevamente.
La mudadora toma el espacio, es espacio en circulación, milimétricamente recorre cada grano de polvo descubierto detrás de un zócalo, en un repasador que hacía de cortina, en un viejo ropero, en una lámpara, en el sótano, debajo de los pisos. La casa respira y es resignificada.
Ventanas, puertas, escalones, techos, cocinas, baños, cuartos, patios, mesadas, cuadros, fisuras, humedades, polvo, sonidos, vidrios, botiquines, clavos, voces, diálogos, plantas, sombras, lenguas, huellas, rastros, olores, sillas, libros, muñecos, roperos, camas, cortinas, colchones, paredes, pisos…marcas de los tiempos, cada instante se resume y el olvido se hace presente en cada acción que vuelve y habita, se instala, rememora, documenta, registra, testimonia, busca, enumera, enumera cada partícula de cada imagen, hecha de nuevas miradas.
A veces el cuerpo abre la puerta y sale, pero algo queda en la casa habitándola.
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